GRAY (INGLESE)

(I riferimenti alla parte prima: pagine D3-4-6-7-8-9-10-14-15-16)

Thomas Gray

(Riferimenti pagine: D20-21-23-24-25-26)

Thomas Gray  was born in Cornhill, London, in 1716 and died in 1771.

He was a very learned man and his most famous poem is an elegy, called “Elegy written in a country churchyard”.

Gray is often defined as a “transitional poet” because his poetry combines elements from neoclassicism and early-romanticism. He rejected the neoclassical tradition but he used  the typical poetic speech and a noble language.

As an early-romantic poet, he uses the first person singular in his compositions, he’s interested on rural life, emotions, and the contemplation of the landscape.

The Italian poet Ugo Foscolo drew inspiration from his “Elegy written in a country churchyard” to complete his greatest poem “Dei sepolcri”. The difference between this two artists is that Foscolo talks about the “urne dei forti”: the important people of the Italian history. Gray, instead, insists on “common people”, the ones that had a simple life and couldn’t become very famous for the History of their country.

“Elegy written in a country churchyard”

The curfew tolls the knell of parting day, The lowing herd wind slowly o’er the lea, The plowman homeward plods his weary way. And leaves the world to darkness and to me.

Now fades the glimmering landscape on the sight. And all the air a solemn stillness holds, Save where the beetle wheels his droning flight, And drowsy tinklings lull the distant folds;

Save that from yonder ivy-mantled tower The moping owl does to the moon complain Of such, as wandering near her secret bower, Molest her ancient solitary reign.

Beneath those rugged elms, that yew tree’s shade, Where heaves the turf in many a mouldering heap, Each in his narrow cell forever laid, The rude forefathers of the hamlet sleep.

The breezy call of incense-breathing Morn, The swallow twitt’ring from the straw built shed, The cock’s shrill clarion, or the echoing horn, No more shall rouse them from their lowly beds.

For them no more the blazing hearth shall burn, Or busy housewife ply her evening care: No children run to lisp their sire’s return, Or climb his knees the envied kiss to share.

Oft did the harvest to their sickle yield, Their furrow oft the stubborn glebe has broke: How jocund did they drive their team afield! How bow’d the wood beneath their sturdy stroke!

Let not Ambition mock their useful toil, Their homely joys, and destiny obscure; Nor Grandeur hear with a disdainful smile The short and simple annals of the poor.

The boast of heraldry, the pomp of power, And all that beauty, all the wealth e’er gave, Awaits alike the inevitable hour. The paths of glory lead but to the grave.

Nor you, ye proud, impute to these the fault, If Memory o’er their tomb no trophies raise, Where through the long-drawn aisle and the fretted vault The pealing anthem swells the note of praise.

Perhaps in this neglected spot is laid Some heart once pregnant with celestial fire; Hands that the rod of empire might have swayed, Or waked to ecstasy the living lyre.

But Knowledge to their eyes her ample page Rich with the spoils of time did ne’er unroll; Chill Penury repress’d their noble rage, And froze the genial current of the soul.

Full many a gem of purest ray serene The dark unfathom’d caves of ocean bear; Full many a flower is born to blush unseen, And waste its sweetness on the desert air.

Some village Hampden, that with dauntless breast The little tyrant of his field withstood; Some mute inglorious Milton here may rest, Some Cromwell guiltless of his country’s blood.

The applause of list’ning senates to command, The threats of pain and ruin to despise, To scatter plenty o’er a smiling land, And read their history in a nation’s eyes,

Their lot forbade: nor circumscribed alone Their growing virtues, but their crimes confined: Forbade to wade through slaughter to a throne, And shut the gates of mercy on mankind.

The struggling pangs of conscious truth to hide, To quench the blushes of ingenuous shame, Or heap the shrine of Luxury and Pride With incense kindled at the muse’s flame.

Far from the madding crowd’s ignoble strife, Their sober wishes never learned to stray; Along the cool sequestered vale of life They kept the noiseless tenor of their way.

Yet even these bones from insult to protect Some frail memorial still erected nigh, With uncouth rhymes and shapeless sculpture decked, Implores the passing tribute of a sigh.

Their name, their years, spelt by th’unlettered muse, The place of fame and elegy supply: And many a holy test around she strews, That teach the rustic moralist to die.

For who, to dumb Forgetfulness a prey, This pleasing anxious being e’er resigned, Left the warm precincts of the cheerful day, Nor cast one longing ling’ring look behind?

For thee, who mindful of the unhonoured dead Dost in these lines their artless tale relate; If chance, by lonely contemplation led, Some kindred spirit shall inquire thy fate,

Haply some hoary-headed swain may say, “Oft have we seen him at the peep of dawn Brushing with hasty steps the dews away To meet the sun upon the upland lawn.

“There at the foot of yonder nodding beech That wreathes its old fantastic roots so high, His listless length at noontide would he stretch, And pore upon the brook that babbles by.

“Hard by yon wood, now smiling as in scorn, Muttering his wayward fancies he would rove, Now drooping, woeful wan, like one forlorn, Or crazed with care, or crossed in hopeless love.

“One morn I missed him on the customed hill. Along the heath and near his favourite tree; Another came, nor yet beside the rill, Nor up the lawn, nor at the wood was he;

“The next with dirges due in sad array Slow through the churchyard path we saw him borne. Approach and read (for thou canst read) the lay, Graved on the stone beneath yon aged thorn.”

The epitaph Here rests his head upon the lap of Earth A youth to Fortune and to Fame unknown. Fair Science frowned not on his humble birth, And Melancholy marked him for her own.

Large was his bounty, and his soul sincere, Heaven did a recompense as largely send: He gave to Misery all he had, a tear, He gained from heaven (‘twas all he wished) a friend.

No farther seek his merits to disclose, Or draw his frailties from their dread abode (There they alike in trembling hope repose), The bosom of his Father and his God.

Traduzione:

La campana della sera annuncia il rintocco del giorno che muore la mandria  che muggisce lentamente si snoda per il pascolo l’aratore verso casa volge il suo stanco cammino e lascia il mondo all’oscurità e a me.

Ora si dilegua il paesaggio luccicante alla vista e tutta l’aria  una solenne calma tiene tranne là dove lo scarabeo rotea il suo volo ronzante e sonnolenti tintinnii cullano i distanti ovili.

Tranne che da quella torre ammantata d’edera il mesto gufo con la luna si lamenta di coloro che, vagando presso il suo rifugio segreto, molestano il suo antico solitario regno.

Sotto quegli ispidi olmi, all’ombra di quel tasso, dove si solleva la zolla in molti tumuli che si sgretolano ciascuno nella sua stretta cella per sempre steso i semplici antenati del villaggio dormono.

L’allegro richiamo del mattino profumato d’incenso, la rondine che cinguetta dal nido fatto di paglia, lo squillo acuto del gallo o l’echeggiare del corno da caccia non li sveglieranno più dal loro umile giaciglio.

Per loro non brucerà più il cocente focolare nè una moglie occupata accudirà alle faccende serali, né i bambini correranno ad annunciare balbettando il ritorno del signore (padre) o saliranno sulle sue ginocchia per spartirsi il desiderato bacio.

Spesso alla loro falce ha ceduto il raccolto; il loro solco ha spesso rotto la restia zolla. Con quanta allegria guidavano la coppia (di buoi) per i campi! Come si chinavano i boschi sotto i loro potenti colpi!

Che l’Ambizione non derida la loro utile fatica le loro gioie familiari ed il destino oscuro; né la Grandiosità ascolti con un sorriso sdegnoso i brevi  e semplici annali dei poveri.

Il vanto dell’araldica, la pompa del potere e tutto ciò che la bellezza tutto ciò che la ricchezza hanno mai dato attende allo stesso modo l’ora inevitabile: le vie della gloria non portano ad altro che alla tomba.

Né tu, orgoglioso, non imputare a questi la colpa se la Memoria sulle loro tombe monumenti commemorativi non innalza, laddove attraverso la lunga navata e la volta intagliata il sonoro inno amplifica la nota di elogio.

Possono un’urna istoriata o un busto espressivo richiamare alla propria dimora il fugace respiro? Può la voce dell’Onore provocare la polvere silenziosa? O la Lusinga adulare il tardo e freddo orecchio della Morte?

Forse in questo luogo abbandonato giace un cuore una volta pregno del fuoco celeste, mani che lo scettro dell’impero avrebbero potuto reggere, oppure portato all’estasi la lira vivente.

Ma la Conoscenza dinanzi ai loro occhi l’ampia pagina ricca delle spoglie del tempo non ha mai srotolato; la fredda Penuria ha represso il loro nobile ardore ed ha gelato la geniale inclinazione dello spirito.

Moltissime gemme del più puro raggio sereno le scure inesplorate caverne dell’oceano conservano; tantissimi fiori nascono per appassire mai visti e sprecano il loro profumo nell’aria deserta.

Un qualche Hampden di campagna che, con petto impavido al piccolo tiranno dei suoi campi si oppose; un qualche muto e inglorioso Milton qui potrebbe giacere, un qualche Cromwell, innocente del sangue del suo paese.

Di suscitare l’applauso del senato che ascolta, di disprezzare le minacce di dolori e disgrazie, di spargere ricchezza su una ridente terra, di leggere la loro storia negli occhi di tutto un popolo

La sorte negò loro; non solo circoscritte le loro crescenti virtù, ma anche limitati i loro crimini; impedì di farsi strada attraverso il delitto fino al trono, e di chiudere le porte della misericordia sull’umanità.

Di nascondere i penosi spasimi della verità di cui erano consapevoli di smorzare i rossori di una innocente vergogna o di ammucchiare sull’altare del Lusso e dell’Orgoglio con l’incenso acceso alla fiamma della poesia.

Lontano dalla meschina lotta della pazza folla I loro sobri desideri non hanno mai imparato a disperdersi; lungo la fredda, appartata valle della vita hanno conservato il corso silenzioso della loro esistenza.

Tuttavia per proteggere dalle ingiurie persino queste ossa, qualche fragile monumento ancora eretto vicino, adornato con versi incolti e di sculture senza forma, implora al passante il tributo di un sospiro.

I loro nomi e i loro anni scritti da una Musa illetterata, prendono il posto della fama e dell’elegia; e sparge molti versetti sacri che insegnano al rustico moralista a morire.

Perché chi, preda al muto oblio, questa esistenza piacevole e affannosa ha mai rifiutato? Ha lasciato i luoghi allietati dall’allegro giorno Senza gettare indietro un bramoso indugiante sguardo?

A qualche petto amato si affida l’anima di chi se ne va, alcune gocce pietose richiede l’occhio che si chiude; anche dalla tomba grida il pianto della Natura anche nelle nostre ceneri vivono i loro soliti fuochi.

Quanto a te, che, pensoso sui morti non onorati, in queste righe il loro innocente racconto riferisci; se, per caso, portato da solitaria contemplazione, qualche animo a te affine domanderà del tuo fato,

Forse qualche canuto pastore potrà dire: “Spesso l’abbiamo veduto al sorgere dell’alba sfiorare con passi frettolosi la rugiada per incontrare il sole sui prati dell’altopiano.

“Là ai piedi di quel faggio che ondeggia laggiù che intreccia le sue vecchie bizzarre radici così in alto, il suo indolente corpo nel meriggio soleva stendere e meditata sul ruscello che gorgoglia lì accanto.

“Proprio presso quel bosco, che ora sorride come per scorno, mormorando le sue ribelli fantasie egli soleva vagare ora abbattuto, triste e pallido come uno desolato, o oppresso dalle preoccupazioni o contrariato da un amore senza speranza.

“Una mattina non lo vidi più sulla solita collina lungo la brughiera e vicino al suo albero preferito. Venne un altro (giorno); tuttavia né al di là del ruscello, né sui prati, né nel bosco era lui;

Il giorno seguente, con canti funebri di rito, il triste corteo lentamente per il sentiero che porta alla chiesa lo vedemmo portato. Avvicinati e leggi (dato che sai leggere) il ‘giace’ Inciso sulla pietra sotto quel vecchio biancospino.

L’epitaffio Qui posa il capo sul grembo della Terra Un giovane sconosciuto a Fama e Fortuna La bella Scienza non si accigliò alla sua umile nascita E la Malinconia lo segnò per sé.

Grande era la sua generosità e la sua anima sincera Il cielo lo ricompensò con pari generosità Diede alla Miseria tutto ciò che aveva, una lacrima; ottenne dal cielo (era tutto ciò che desiderava) un amico.

Non cercare di svelare oltre i suoi meriti O di trarre le sue debolezze dalla loro spaventosa dimora (là essi riposano allo stesso modo in tremante speranza), il petto di suo Padre e del suo Dio.

Comment:

This elegy is a poem celebrating the lives of simple country people buried in a churchyard.

The poem is made up of 32 stanzas, each stanza of four lines. The stanzas are completed in themselves, but they’ve got to be read together.

Gray wrote this poem between 1742 and 1750, after the death of one of his best friends.

It belongs to the tradition of the Graveyard school.

An elegy is a lyrical poem that commemorates the death of someone, reflecting on important themes such as life, death and the loss of a beloved person.

It’s an example of  Gray’s mixture of classical elements (the high speech and the noble style) and romantic features.

In this composition, figures of sound and imagines(onomatopoeia, alliteration) are very important.

The description of a country landscape, at twilight, is characterised by the presence of some animals: the group of cows, the beetle and the owl.

The poet can see an “ivy-mantled tower”, it means that is in an ancient place.

The tomb it’s like a link to the world of the living. All is described through the poet’s eyes.

The “rude forefathers” come to be seen in the double role of both happy people and victims of nature and society.

Their tombs, silent and obscure, become therefore the natural conclusion of an equally silent and obscure life. This is symbolized by the “buried gem” and the “unseen flower” (st.14).

The whole poem is the imagine of melancholy.

The final epitaph is meant to be read after death.